I. Miércoles, 6 de Septiembre.

Escribo estas líneas mientras me bebo una birra (nunca mejor dicho) tirado en la cama de la habitación 105 del Hotel Boston de Bari, Italia. Acabo de volver de recorrer de punta a punta la ciudad, con bañito en la pequeña cala al sudeste de la misma incluido, son las ocho de la tarde y pienso quedarme aquí tirado un par de horas antes de salir de nuevo a tomar algo por el centro, a cinco minutos escasos de aquí. Vida cool. Sin embargo, sigo cada día más convencido de que soy el ser humano con la suerte más irregular del mundo.

Considero que mi viaje a Bari ha sido afortunado y positivo, tanto personal como profesionalmente. Pero durante las primeras 12 horas del mismo, jamás habría pensado que esto podría acabar bien, ni empezar tan mal. El vuelo transcurrió sin grandes percances, Alitalia no es muy generosa con los almuerzos en vuelo, pero cuando sobrevolábamos Mallorca, el piloto nos avisó y yo tenía asiento de ventanilla, así que queda compensado.  

En Bari fue donde comenzaron los problemas. Mi maleta no salía por el pasillito mágico de las maletas y me resultaba inevitable recordar lo que me ocurrió al volver de Bucarest… Aquél también fue un vuelo accidentado… Finalmente se confirmó lo que sospechaba. Yo había salido de Roma, pero mi maleta no. Ya sabía lo que había que hacer, le conté cómo era mi maleta a la empleada de turno (una de las pocas italianas carentes de atractivo y capaces de hablar inglés que me he encontrado en Bari), di mi dirección de aquí, fui presa del pánico al explicar que me quedaba solamente unos pocos días en la ciudad, y me disponía a irme cuando vi que otras gentes que estaban en mi misma situación seguían en el aeropuerto. Me enteré de que esperaban al siguiente vuelo de Roma, por si acaso llegaba allí su equipaje. La situación era realmente problemática, me encontraba en una seria dicotomía: salir para Bari e intentar encontrar algo de ropa decente para la reunión del día siguiente o esperar a ver si había suerte y mi maleta llegaba en uno de los tres siguientes vuelos. Como tenía que empollar cierto papeleo y no podía perder tiempo comprando ropa, me decanté por esperar mientras chapaba. 

Hice mal.

Perdí una tarde (y noche) de mi, ya de por sí, corto viaje a Italia y ni siquiera recuperé la maleta. Tanto pensar en cómo debería presentarme a la dichosa reunión para acabar yendo con la misma camiseta que había llevado todo el día de viaje. Una camiseta de Kukuxumuxu con un camaleón en guerra contra las moscas. Y un vaquero de bolsillos. Y yo que había barajado ir en traje… Mi pobre camisa y pantalón de hombre de bien me echarían de menos. 

Al día siguiente estaba tan ocupado mentalizándome de que podría dar una buena impresión pese a la imagen que no me di cuenta de mi nuevo problema hasta que se me echó encima. Salí con tiempo de sobra hacia el Campus. Tiempo de sobra para ir en taxi, claro… Claro que no contaba con que podría no encontrar un taxi… Aún así, me hice con un mapa (caro de cojones) y llegué por propio pie, para descubrir con horror que eso era enorme y que me quedaban cinco minutos para descubrir dónde tenía que ir. Ni siquiera sabía a qué edificio era, así que probé suerte preguntando a todo quisque en la Escuela Politécnica, garito de ingenieros. Después de bastantes vueltas y de intentar telefonear a la gente del meeting cuyos números tenía, una chica muy amable (curiosamente también del minoritario grupo de mujeres poco o nada atractivas de Bari), me llevó hasta secretaría porque no sabía darme indicaciones precisas en inglés. En secretaría me llevaron a una sala de profesores, porque tampoco hablaban inglés, y conseguí que “el” profesor que hablaba inglés me echara un cable.

Cuando le pregunté si sabía dónde podría estar celebrándose una reunión de un proyecto europeo, el pobre hombre no supo de qué narices le estaba hablando, así que le pedí que me dejara mirar mi correo electrónico para ver la dirección a la que tenía que ir. El surrealismo era palpable. Allí estaba yo, en una sala de profesores en la Escuela Politécnica de Bari, Italia, mirando mi correo mientras escuchaba cómo “el” profesor que hablaba inglés le contaba a otra gente en italiano que yo era un alumno que se había perdido. Mis intentos por explicar que no era alumno fueron en vano. Bien, era en otra facultad del mismo Campus. El profe angloparlante me indicó el camino, yo dije “gracie” y me piré escopetao. 

Afortunadamente y pese a todo no llegué más que 20 minutos tarde y no falté a nada realmente importante. En las reuniones me sentía sólo parcialmente cómodo. La gente allí tenía entre más y mucha más edad que yo… Pero bueno, en las cuestiones técnicas, todo fue bien.

Por la tarde salí a hacer las compritas mínimas indispensables para poder presentarme adecuadamente a la cena de esa misma noche. Me niego a describir aquí mi kit de supervivencia, pero incluía gomina o peine y camiseta a rayas, que para algo estoy en Italia. Recorriendo las calles comerciales de Bari a velocidades sobrehumanas fue cuando me empecé a dar cuenta de la asombrosa veracidad de dos aseveraciones: 

1-     En Italia se circula horriblemente mal. Tanto conductores como peatones y, especialmente los motoristas. Decidí cruzar una calle cuando el muñequito estaba en verde y, no sólo estuve a punto de ser arrollado por un coche que no hizo el más mínimo intento de parar, sino que, además, el conductor hizo sonar el claxon al pasar frente a mí. En Italia, cuando cruzas una calle, ten cuidado; cuando cruzas una calle por un paso de peatones, ten cuidado; si además hay semáforo, ten cuidado; si la calle es de un solo sentido y no viene nadie por donde es legal, ten cuidado con el otro lado; si es un cruce de calles peatonales, ten cuidado también. Las motos, ciclomotores y demás, reinan en Bari. No tienen límites de ningún tipo, he observado que existen mecanismos para intentar retenerlas, complicadas pasarelas para evitar que los vehículos de dos ruedas se cuelen dentro de las calles peatonales, pero no están en todas las calles, así que el triunfo de estas pasarelas es escaso.

2-     La aseveración número dos podría ser tachada de machista, cuando es una mera opinión estética, de modo que me la ahorraré. Además llevo más de media hora escribiendo (soy poco prolífico, lo sé) y no pienso dedicaros ni un minuto más. Solamente tranquilizaros diciéndoos que mi maleta llegó por fin al hotel esta tarde, algo después de que terminara mi última reunión de trabajo. Ironías del destino.